Acabou o Mundial. O meu vizinho de baixo, o do lado e o de frente andam atarefados na reciclagem patriótica. Recolheram as bandeiras, esse símbolo maior do patriotismo balofo, que lavaram e secaram com a mesma competência com que berraram o nome do país sempre que viram um holofote de uma câmara de TV ligado.
Agora vão voltar ao trilho, esquecer que existe uma nação chamada Portugal, afogar as mágoas no bagaço e no tinto e, daqui a dois anos, voltar a ser patriotas, em mais um Europeu.
Cobrimo-nos de ridículo. O que vale é que ninguém vê.
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